Fin de año

Los años son una medida del tiempo creada por el hombre, una creación del hombre, quizás con la finalidad de creer de esa forma poder controlarlo pero solo de una manera ficticia porque el tiempo no es controlable como tal, su existencia se debe solo a nuestra necesidad de creen que avanzamos, a nuestra necesidad de definir el transcurso, el devenir, el fluir de las cosas y de la vida.

Es en este contexto, quizás mediante esta explicación, la cual me permite decir que este año ha sido un gran año para mí... ¡Sí!, a pesar de esa universalidad el tiempo también resulta ser individual, esta intrínseco en él esa dualidad... (Continuando) Este año ha sido el que me permitió volver a reencontrarme (aunque nunca me perdí) y poner nuevamente en duda a cada instante cuanto de mi existe en mi y creo haberlo logrado enteramente por el momento.

Golpes secos

¡Tac!, ¡tac!, ¡tac!, un resonar escuchado a la intemperie de su mente, golpes secos  en secuencia sincrónica, pereciendo las ilusiones acromáticas, golpes secos retumbando en el vacio con un eco que no dejaba de aparecer.

                El corría dentro de su mente aunque afuera parecía ser una estatua, mezclando dos mundos que aparentan nunca reconciliarse: el estático y el devenir, en continua transformación, pero solo de mera manera simbólica. El retumbar no frenaba pero a pesar de la alteración inicial  tendía a producir calma en su mente y el ya no corría, quizás no correría nunca más, ahora él se entregaba a pleno en esa zamba, la abrazaba y la agarraba sin dejarla ir, ahora esos golpes secos podrían llegar a convertirse en sus prisioneros, pero ambos tenían cuidado, él no quería convertirse en amo y ellos no deseaban ser prisioneros.

Una lágrima profuga

Una lágrima se figura en su ojo, un nuevo fracaso, otro rechazo trasladado en forma física a su ojo y ella la espera con ansia aunque esta vez no hubiese preferido que esta debiese aparecer. Una lagrima, una pequeña gota de agua salina con otros compuestos, producto de un proceso químico, pero nos olvidamos que es un determinado estado el cual le pide a la industria la fabricación de estas lagrimas y nos olvidamos de su carga, de todo lo que ella significa, del dolor, de la perdida, de una nostalgia, ¡un rechazo!. Y ella no tiene más remedio que esperarla, no la desea pero ya está resignada al milagro de la tristeza, a la puesta en escena de esa extraña belleza, pero volvamos a aclarar, “no era lo que ella esperaba”, ni siquiera lo imaginado, alguien debería responderle dice su mente ante el suceso.  Ella, quien poco se arriesga y sin embargo cada vez más solidifica su muro creyendo poder ocultarse así de los sentimientos, de los dañinos y por consecuencia de los  benignos también porque por esas desgracias de la vida el muro no distingue ni discrimina, el muro termina apartándole de todo, quizás esto pase debido al hecho que las cosas esas vienen de a pares y no podemos elegir el set, el cuál creamos enteramente conveniente.

                Y todo esto acontece mientras esa lágrima nace, mientras se escapa fervientemente de su ojo con el fin de tener el mundo ante sí (ante sus propios ojos por más que sepamos que las lágrimas no poseen ojos) y recorre en esa aventura miles de micrómetros tomándose su propio tiempo (no, la lagrima no posee un reloj), pero… ¿A alguien se le habrá pasado por la cabeza que cada tristeza posee su propio tempo?, Y ella la contempla, ve su tímido movimiento mientras se transporta a otras realidades, a realidades ajenas, pero ni siquiera es capaz de encontrar en la imaginación aquello, el cual pudiese ser artífice de hacerla olvidarse de ese rechazo. Hasta la ilusa por momentos fugaces se atreve a pensar que el hecho de creer que lo está olvidando no lo hace recordarlo, porque no podemos decir nos estamos olvidando de… sin recordarlo en ese preciso instante.

                Y esa lagrima decide caer, tirarse al abismo e impactar contra el suelo quien determina su corta vida dándole muerte, y en ese instante el tiempo se paraliza, se adormece y se ralentiza todo para hacerle notar a ella, que era parte de una experiencia más, parte de la vida y de su  continuo fluir y por la misma razón no siempre será posible esquivarla.

                Ella lo sabe, no lo niega, pero… pero le encantaría poder negarlo, le encantaría no saberlo. Sin embargo una nueva lágrima huye de su ojo para recordarle que esas cosas así nomás no se pueden olvidar. Y ella se acuesta… y quizás, repiten los ecos de su palabras en el vacío, quizá los sueños funcionen, logren un poco del olvido que ella necesita y sabiendo ella de antemano que el olvido no viene liquido, en tragos raros y menos en pastillas decide de igual manera utilizar las pastillas para poder dormir más tranquila.

                Y una lágrima recorre su mejilla…

Sensaciones

                Quizás resultase extraño, por lo menos a él le pareció de aquella forma, sentirse solo en ese mundo moderno que lo rodeaba y lo abrazaba pero al mismo tiempo el quedaba asilado gritando y respondiendo a sus propios ecos, frenando para escuchar el resonar de sus pasos, solo sus pasos en ese vacío de ruidos, en el silencio. Sentía poder salir de sí mismo y mirarse a través de los espejos, sentado, casi acurrucado en la esquina de esa habitación mientras de reojo atravesaba su mirada la rendija de aquella puerta ubicada en un costado, la cual le permitía ver el mundo entero intranquilizándolo y se metía cada vez más dentro de sí. Pero a veces se animaba a más, se levantaba y abría un poco la puerta permitiendo a los espejos reflejar el mundo y el reflejo lo atormentaba, no el mundo, solo el reflejo al que él estaba sometido, aunque deberá comprenderlo algún día, mientras tanto permanece solo en ese rincón, dejando al tiempo pasar en ese exterior inmutable al tiempo.

Loca

" barely legal " dibujo realizado por Brenda Opazo (una gran amiga)

                Comenzó todo en un paseo al delirio, a través de una entrada de dudosa salida, como una invitación engañosa y ella de un brinco saltó, como si fuese desde un trampolín, a ese mar de sueños sin temor a ahogarse, por más que las olas del mar la alejen interminablemente de la costa de la realidad. Ella sabiéndose experta nadadora no temió naufragar entre sueños y utopías, ella se encuentra deseosa de poder unir con un puente la costa con la isla a la cual pertenece, una isla donde los sueños y las utopías toman sus siestas y descansos mientras esperan por el fin de sus vacaciones para poder arribar en patota a la costa y de tal y cual forma transformar de un santiamén la realidad. Pero eso aún no ha sucedido, aún no y ella prefiere nadar hacia ellos, en busca de ellos y por ello todos al unisonó la tildan de loca, a través de un megáfono como quién tilda a cualquier letra por el hecho de creerlo conveniente, al verla nadar en el delirio.

   
             Y yo que les puedo decir de ella, la loca, quien es capaz de vivir sacando de esta vida su máximo provecho, ella le pone a todo sus sentimientos quien se espanta por las injusticias y es quien más se alegra por esas pequeñas cosas…

                Y en este mundo de cuerdos los locos son seres extraños totalmente incomprendidos y no valorados.

Recuerdos

Se encontró cuestionándose esos últimos sucesos, los creía tan reales en su momento y sin embargo  AHORA... ahora los pensaba como algo ficticio, que le pertenecía enteramente a su mente, a la imaginación desarrollada por SU mente, -¿cuánto de todo ello habrá existido en realidad?, ¿cuánto habrá sido un invento?- se atreve a pensar, moviendo los hechos, cuestionándolos, colocándolo en tela de juicio, inspeccionándolos de pies a cabeza, de arriba a abajo. Recuerda haber leído ese mensaje dirigido a él en una servilleta de papel, luego salir casi sin pagar de ese bar en busca del primer colectivo, el cual partiese hacia aquellos lares, sacar de la billetera un par de billetes y pagar el pasaje, se siente allí mientras lo recuerda, lo siente tangible, lo cree tan real que le parecía inexplicable la posibilidad del invento, pero se vuelve a meter en esos recuerdos, viajando en el colectivo el cuál esta arribando a la terminal donde hace rato lo están esperando, los ve muy real como para pensar que sean producto de su imaginación, pero el tiempo parece presentar caducidad, tener impresa ya la fecha de vencimiento y él a estar condenado de antemano, por mas intento a rehuirle…

Él ahora debe discutirle a unas señoritas quienes intentan convencerlo de todas las maneras posibles de la falsedad del mundo creado por ese gran arquitecto interior, creado por su cerebro y el afirma en esas discusiones no ser ningún terco, llegando a exasperarse, brotando de sí una violencia que la cree contenida, impidiendo pronto el movimiento de sus brazos en aquel lejano lugar donde unos locos desean quitarle sus más preciados recuerdos. Pero algo lo está dejando atrapado en ese lugar sin permitirle huir y él se arrincona en el cuarto manteniéndose en posición fetal sin poder sus manos  tomarse por alguna extraña rareza piensa  mientras sus ojos le ocultan la tela blanca que los contiene.

Cordura insana, cordura enfermante

Observas desde esa indómita posición al tiempo pasar, te acurrucas desde ese rincón lejano mientras ves los pies de las personas al andar, solo ves caras desfiguradas, rostros sin contornos. Creyendo tú mismo en tú locura decidís abandonarlo todo, alejándote sobre el abismo, columpiándote en ese fino cable del cual podes perder el equilibrio en cualquier momento, o peor: este se cortara como alguna vez ya se corto tú cable a tierra, y tú no te apresuras porque no debes hacerlo, porque sabes que no debes hacerlo, que el apresurarse en ciertas ocasiones es en vano y ahora a ti te gustaría que se apresuren los demás en llegar o por lo menos en abandonar ese paradigma idiota que para ti los gobierna y los esclaviza bajo un concepto de civilización tan alejado de la realidad, de su ser metafísico, que sin cuestionamientos se lo confunde con ella como si se pudiese confundir al diablo con dios y a veces lo sientes tan natural, lo ves tan natural que te enloquece el solo hecho de ver tantos cuerdos caminar como si nada en el mundo pasase. Te enloquece ver caretas y caras sin rostros, y rehúyes en dirección al delirio quien a brazos abiertos te espera sonriente, te espera con la sincera intención de brindarte cobijo, de brindarte contención, como un manicomio invitándote a la locura, un manicomio con la sana intención de transformar a todo cuerdo en un loquito más, un manicomio elevado a la -1.

Y tú descansa con una sonrisa entre tus labios.

Paredes!

Alguien se asoma por encima de la pared, mirando con cierta curiosidad hacia el horizonte, levantando la vista para alcanzar lugares más lejanos pero aquella pared se lo impide como una barrera, un obstáculo levantado entre él y el afuera. A veces asoma su mirada por las pequeñas aberturas con cierta nostalgia de algo que él no conoce, pero esa pared se extiende a lo largo y alto de su mirada, y el creyéndola un obstáculo difícil de atravesar ni lo intenta, permaneciendo de ese lado en solitario tirando una que otra piedra contra la pared con el único fin de pasar esas largas horas de aburrimiento, tristeza y soledad.

Y quizás todo sea producto de la perspectiva, de su visión, tal vez sus ojos lo estén engañando o él prefiera engañarse a sí mismo y la pared no sea tan alta sino unos pocos metros, quizás cinco, y el largo sea de apenas unos cientos de metros hacia ambos lados y sea él quien en ese maldito auto-convencimiento no sea capaz de esquivar aquel obstáculo.

Vaivén

Desperdicios de tinta en el diván,
los papeles desordenados sobre el suelo,
los revuelos de los pensamientos a full están
y los gritos al unisono buscan imposición.
Pero tu te encuentras tirando de ambos lados
y no sabes para cual partir, ni por cual rumbo optar,
mientras al oído izquierdo le susurran las ideas
y los sentimientos se colocan en el derecho.
Cuando las cosas se interpolan
tu te crees indeciso
vas de aquí para ya, en un solo vacilar
esperando por un fortuito suceso exagerado.
Gritas mientras callas
otorgas cuando hablas
defines en tus silencios
y confirmas sin palabrerías
te caracterizas por la falta de ellas,
te piensas amo de la nada
y subordinado del todo
mientras alguien nunca te comprendió

Rumbos indeterminados

No sabía hacia donde se dirigía, hace tan solo media hora salió de aquella oscuridad sin dirección, sin rumbo aparente, sin punto cardinal, la rosa de los vientos mellaba por su ausencia y él brillaba en un extraño estado de triste alegría o alegre tristeza. No conocía de los polos porque no le era necesario, solo sabía distinguir entre luz y oscuridad. A él hacía rato se lo veía caminando, no poseía ningún rumbo, solo se encontraba como algún heroico capitán de barco manejando el timón sometido a la voluntad de los mares y de los vientos, solo se lo veía en aquellos paramos tan alejados como un David quien ansiaba de Goliat, como salomón sin la torta de los campesinos o Alejandro sin Grecia, el Cesar sin roma, como un viracocha quien naufrago en la búsqueda de su América. Él se encontraba en esa búsqueda, deseando un tesoro más grande que el de ali baba, más grande pero sin oro, diamantes ni demás piedras preciosas, era un compendio de sensaciones aquello que él deseaba despertar.
Sus pasos siempre se mostraron firmes, nunca dejo entrever una pizca de inseguridad, a pesar de que todos al unisonó opinasen que aunque a él le faltasen brújulas y mapas universales nunca podría perderse, el en su exterior ocultando su interior disipaba todas las sospechas de aquella verdad interior.
Él hacía rato divagaba y deambulaba de aquí y allá encontrándose totalmente perdido. En su soberbia no deseaba admitirlo, perdiéndose la oportunidad de la ayuda de alguien… quizás esperaba a alguien especial quien se percatase de su estado perdido