4 de junio de 2017

Poema XVII

Juego a apretar el gatillo,
caricia gaucha, la algarroba.
Dibujamos pañuelos en polen,
la flor marchita, la flor naciente.
El hormigueo en mi semblanza,
las reglas a ser necesitan dos

Entrecortado está el viento,
acción y acto cumplen perpetúa.
Cerramos los ojos y bailamos,
escuchamos, sentimos, volamos.
Oculto el paso del caracol
y lejos los girasoles al sol.

21 de abril de 2017

Uno

Debí haberla llamado esa mañana.
Ayer intentó fugarse,
con pasos sordos de porcelana.

Fue a finales de los fríos comienzos de las flores,
empujados por el naufragio del olvido
-Hay destinos que se hacen de dos-

En la penumbra, con mis ideas borrosas,
tejo y destejo la trama.
¿Se acabó la tinta o se cerró el telón?


El reloj me da la hora al revés,
y cuestiono
¿procede el punto al párrafo?



Por Juan Gregorio Rivas

10 de marzo de 2017

Poema VII

Poema VII

Fugaces, entre suspiros y relámpagos
como perdidos mirando la piedra.
Colibríes por accidente
nos miramos pensando en flor.


Hoy en la antesala del telar
escapo a la rueda.
Pienso en plural la negación
y la extensión.


Poema IV

Ser eterno, a cuenta gotas
Vivir dentro de un horizonte azul cristal,
caer y caer.

Atrás  del arrayan
un trazo sobre la tierra
vuela y vuelan latidos.

Su mirada muda,
pausada y penetrante.
una tempestad puede pasar
en su profundidad de ser
sin inmutarse.

Golpes secos de la tierra,
El chiflido del viento en su rostro,
pieles secas y sudor


Todo lo invade esta mezcla:
soledad y melancolía
en contra del mundo que perece