Mago de las palabras

Era un poeta, un constructor de metáforas, las necesitaba tanto que llegó a ser adicto a ellas, no podía salir ni dejarlas de consumir. Se disfrazaba con ellas ocultando, bajo confusas palabras, la esencia del asunto a sus oyentes. Era un mago de las palabras, un ilusionista que gritaba pedidos de auxilio cada dos por tres y los gritaba en metáfora cada tres por dos... Quizás quería llegarle a las personas adecuadas pero todavía no encontraba quien entienda la situación aunque tenía un latido mas acelerado cuando estas palabras la escuchaban dos o tres personas a las que él les tenía mucho aprecio. Se disfrazaba en tercera persona como el ilusionista se disfraza de mago y vendía globos de colores que aparentaban ser diversas figuras.

A veces pretendía regalar sueños, otras, con una malicia que venia de los lares buenos, ponía piedras en los caminos de las personas. Era un mago de las palabras, un ilusionista de los conceptos, amo de la metáfora pero muchas veces faltaba quien lo comprendiese y lo viese aunque sea reflejado en algún espejo. Gritaba a los cuatro vientos palabras de colores, profería notas musicales pero pertenecía a la fila heterogénea de los incomprendidos.  

Gusanos en la mayor

Aborrezco esos malditos insectos quienes se creen en poder de dejarte grandes ronchas putrefactas, dejarte deshilachento, carcomido por mil gusanos para volver a pudrirte en la putrefacción, salir rasgados sin vestiduras que te cubran el raquítico cuerpo del cual eres poseyente mientras todo lastimado te arrastras entre ratas y latas de mugre, sediento del agua de las cloacas de las cuales te has convertido en adicto en una noche donde la luna fue secuestrada por algún malnacido y la desesperanza cayo sobre la gente provocando el dolor de los ojos, surgiendo ríos de lágrimas secas y apestadas cuales no dejan de expedir mal olor, dejaste caer sobre los restos de tu cuerpo la “cizaña” y dejas escapar a los globulos rojos por grandes huecos sin siquiera ser conciente del proceso de su formación.

Excremento en la menor

No me sale usar malditas palabras, ni palabras condenadas, hablar vociferando insultos horribles y atroces, referirse acerca de un cabrón como un reverendo hijo de puta o de una persona agria de mal sabor quien puede cagarte fácilmente, en esta ciudad de mierda donde la apestosa contaminación te nubla a veces la maldita visión de lo espesa que es ese excremento, una ciudad atestada de edificios, repleta de pindorchas paradas como si el regocijo del hombre estuviese en esa necesidad de decir: tengo mi departamento en una pindorcha más grande. Rabia despiden algunos infelices quienes en su desmedida ambición los hijos de puta deciden escalar montañas de bosta para mandar a todos a las grandes licuadoras y extraer todo el jugo posibles de ellos antes de mandarlos al infierno como pobres bestias que en su descuido fueron paridas y traídas resignadas a este mundo del hastío. Miles van y vienen como ratas que pululan en los alcantarillas, rodeado de heces que no son para los murciélagos chupa-sangres aunque de estos también los hay y suelen ser los detestables amos de esas ratas “execrables”. Se dan maña mientras un desquiciado mueve su mano de arriba a abajo por no tener a quien romperle el pedazo de cuerpo posterior a la altura de la cintura aunque estos desaforados cuando encuentran al primero buscan al segundo porque ya se olvidaron de la masturbación y necesitan cuerpo, cuerpos y más cuerpos, esa es la que va: cuerpos, carnes frescas, personas que terminaron destruidas de tanto ser garchadas, malditos infelices, pobres infelices, malditos hijos de puta, garcas de primera, insaciables como diablo ante los ojos de esas mierdas que los dejan de seguir con su trance y continuar la rutina.

Ladrillos

Era un día rojo, es en el que abrió los ojos luego de una larga siesta, se manejaba entre pocas palabras mientras... mientras decidido salia de su pedazo de habitación, S movimientos de la derecha, G movimientos de la izquierda lo llevarían fácilmente a otro mundo subalterno. Entrando a la sala de estar reflexionó sobre las palabras anuladas en el aire y al sentirse asfixiado agilizó los pies en dirección a un exterior que a pesar de parecerle lejano, en esa mezcla de vagancia a priori la experiencia le demostró ser cercano aunque no fuese tangible. Abrió las puertas mientras las ventanas cerraban y enmudeció para contemplar en soledad ese tenue rojo posando en el día, entró en la vereda dispuesto a crear camino aunque en ese momento no reparo que la vereda significaba un camino ya armado por quien sabe quien en una repetición de letras adheridas a un significado, pero tampoco reparo cuando decidió hacer sus propias veredas y menos cuando paso sus ojos ante el monte quien pareció virgen ante sus ojos y pereció tal virginidad apenas poso el primer pie sobre la tierra del molle y del tala... Ahora sin desmalezar empezó la construcción de su camino sin reparar en la facilidad de perderse o de no poder volver tras sus huellas. En un acto inconsciente se libero de su ropa como quien osa liberarse de sus ataduras, continuo desnudo su camino y también se descalzo al seguir sintiendo una incomodidad inexplicable, prefería abrir lastimaduras en su cuerpo, pincharse con las espinas del camino antes que continuar atado a un par de alpargatas... Quien sabe porque se le habrá ocurrido agarrar un “bastón” mientras más se internaba en el monte llegando a perder el rastro del rastro.

Ya el negro de la noche opacaba el rojo, ¡ese rojo! Y en el monte las figuras y los aullidos no se hicieron rogar. Él que no paro ni un solo segundo de pronto se detuvo y algo lo invito a agudizar su oído, por desgracia lo agudizó tanto que casi explota su oído al escuchar aquel ronroneo. Pero no temió por su oído, temió por él y por su cuerpo, la noche despertó temores y no tenia seguridad en poder regresar, solo se encontraba en compañía del bastón y sólo prosiguió con cautela entre esas indecisiones de seguir o de quedarse. La noche liberó esos temores que el esclavizó durante el día y ahora rebelados no podía controlar pero no lo quedaba más remedio y en esta lucha debería entretenerse mientras espera el amanecer.

Gritaba fuerte

gritaba fuerte y no podia parar de gritar con tal en aquel paramo alejado, en aquella playa solitaria nadie podria escucharlo, nadie se le acercaria silenciosamente por detras y le daria su mano de apoyo, gritaba fuerte y no podia parar de gritar con tal en aquel desierto el hombre esta lejos y tiene la posibilidad de ser el mismo sin necesidad de ataduras, gritabab fuerte y no podia parar de gritar con tal en lo alto de aquella montaña se sentia un dios alejado de todo, un dios elevedo ante tantas miserias que de seguro estaban alla abajo, gritaba fuete y no podia parar de girtar con tal en esa selva su voz se perdia entre los arboles y se crei unico sin serlo quizas

Acechos de libertad

La escritura subjetiva en las ¡puertas del silencio!, en un ¡mar! de adioses y de olvidos, en las despedidas forzadas o en aquellas cuales nunca pudieron ser y suceder, ¡las lágrimas perdidas en la historia!, dejadas para el recuerdo de los muchos quienes tienen penas sufridas, de aquellos quienes fueron obligados a perder la pertenencia tangible o se desvanecieron en el tiempo al preferir los sueños. Fue un cataclismo de manipulaciones pertenecientes a ese monstruo enorme, a quien pocos se animaron a resistirle, esos pocos formaron y tristemente ¡forman! la fila de quienes ya no estarán y los que ya no están. Mientras desde el exilio mundos diferentes divergieron en esa persecución de las posibilidades generando imanes de polos opuestos modificados por esas energías magnéticas que se propusieron alterarlos.

¡Jamás será reversible el pasado!, lo que ya esta escrito no se puede borrar, el tiempo escribe continuamente con tinta ¡indeleble! asegurándose de que el papel ¡nunca! se desintegré ni se destruya aunque se ¡puede esconder por algún artificio! de la vista de quienes continuamente transitan en lo efímero de las percepciones. El tiempo escribe lo que va pasando, escribe en pretérito, debemos tenerlo en cuenta al usar el presente, con el presente podemos forjar nuestros sueños para ¡un futuro cercano! y tal vez aunque menos recomendable uno lejano. Actuar sin dejar las promesas olvidadas sobre la mesa, ¡olvidadas! entre tantos papeles innecesarios.

Las personas perdieron la libertad pero jamás serán capaces de perder su esencia, “es esa lucha intrínseca que a lo largo de la historia se repite”... y siempre ausentes de todo, sin percatarse de ese todo eludible la buscaran dando vueltas y vueltas: entre, mediante y sobre las equivocaciones, sobre los aciertos y desaciertos. Las flores quedaron perdidas entre las balas quienes se dirigieron también a erradicar los sueños, a destruir las utopías para dejarlas miserables y raquíticas. La luna oculta quedó bajo la miseria mientras tanto las oscuridad decidida nos tapo el horizonte.

Pero ese destino inevitable, esa ley natural del hombre, el cual por más dormido que parezca, siempre busca imponerse acabando en menos de un santiamén a quien le acecha, a quien trata de violarla y erradicarla. Regresando de a poco a alimentar las utopías e hilar los deshilachados sueños

Es una historia de ciclos que evita ser cíclica.

Pequeña historia sin final

Le hablaba un ciego a un sordo y en ese monologo hacia repetidas pausas esperando algún gesto de su interlocutor, no recibía ninguno pero obstinado retomaba el dialogo, quizás no me interpreta bien se le ocurrió pensar reiteradas veces y reiteradas veces cambio las palabras, las re formuló, incluso hasta llegó a contradecirse pero el sordo no era cociente que este le hablaba por lo tanto le era indiferente.
El ciego frustrado se batió en retirada, creyéndose en la soledad... Pero el sordo...