Uno

Debí haberla llamado esa mañana.
Ayer intentó fugarse,
con pasos sordos de porcelana.

Fue a finales de los fríos comienzos de las flores,
empujados por el naufragio del olvido
-Hay destinos que se hacen de dos-

En la penumbra, con mis ideas borrosas,
tejo y destejo la trama.
¿Se acabó la tinta o se cerró el telón?

El reloj me da la hora al revés,
y cuestiono
¿procede el punto al párrafo?

Por Juan Gregorio Rivas